El beso robado

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El beso robado

Publicado por Addy Góngora Basterra el miércoles, abril 29, 2015

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The stolen kiss
Jean-Honoré Fragonard.
Pintor francés de estilo rococó.

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Objetos persistentes

📸: Pete Linforth . Si hubiera algo que extraviaste en la infancia, y que inesperadamente pudiera aparecer y sorprenderte... o mejor aún, pudiera ayudarte a resolver algo en el presente... ¿qué sería? A veces la vida tiene esos regalos. De eso va este relato breve de José Miguel Oviedo (1934 - 2019), escritor peruano. ·:·:·:·:· El hombre recuerda que, cuando era niño y estaba en el colegio, hizo una simple operación aritmética en una hoja de papel cuadriculado y que, de alguna manera, esa hoja desapareció y no pudo encontrarla jamás, lo que debió haberle creado algún problema entonces, porque siempre la imagen del papel volvía en sus recuerdos. Que agregue ahora que ese hombre soy yo (quienquiera que él sea) y que, estando en otra ciudad, un día muy ventoso, en el que veía cómo se formaban alrededor de mí remolinos que levantaban polvo y hojas secas, mi pie derecho pisó un papel que resultó ser el mismo papel de cuando era niño, con el mismo grueso cuadriculado y la misma ...

El legado de Don Luis

Don Luis (1920 – 2005) Por Julia Mortera . Siempre me ha gustado leer poesía. El deleite por los versos se lo debo a Don Luis, mi abuelo materno. No fue un abuelo que jugara conmigo en el jardín o que me cantara canciones para dormir. De hecho, no recuerdo haber ido a la playa con él, ni a la feria. Lo recuerdo más bien como un hombre trabajador, recto, preciso, estricto. Y aunque tampoco recuerdo que me contara chistes, su cariño por mí llegó por otra vía: por su admiración a la palabra escrita y su gusto por escucharme declamar en la sala de su casa. No vivíamos en la misma ciudad, así que durante el curso escolar me preparaba para plantarme frente a él y declamar los versos elegidos. Con la solemnidad de un emperador, Don Luis se sentaba en el sillón de la sala. A una sola voz llamaba a quien estuviera en casa para decir: “Julita va a declamar. Venid”. Entonces llegaban algunos cuantos por gusto y otros resignados a escucharme. Era una niña, medía cerca de un metro de estatu...

Eloy Tizón

Eloy Tizón (1964). Escritor español. «Uno, un poco, se convierte en lo que ama. Resulta inevitable. Un ser humano termina pareciéndose a lo que sueña. El carpintero, a su silla. El astrónomo, a su eclipse. A ti una noche te creció una barba rusa, intensa, de tanto leer a los rusos, y al levantar la vista del libro te descubriste con gafas miopes y ojos peterburgueses reflejado en los espejos, y ya eras otro, soy otro. Todos somos otros cuando alguien nos ama o deja de amarnos». Fragmento de Velocidad de los jardines (1992). Léelo en Kindle .

«¡Ástor, Ástor!»

Fui con Ástor al parque. En el área de mascotas, corrió felizmente tras los pájaros, deseando él también tener alitas. Cuando llegó el momento de irnos, se rebeló a mis llamados. Mientras tanto, un muchacho en bici, que estaba haciendo maromas en la explanada, de vez en vez me sonreía bajo su casco naranja. «Ástor, Ástor» y mi pequeño lebrel ni caso. Él feliz olisqueando, haciendo pipí, persiguiendo seres vivos. «Ástor, Ástor» y el de la bici a las risas, porque eso de ver a alguien queriendo pescar a un galgo con las manos tiene cierto grado de dificultad y mucha gracia (esto último para quien observa, claro está)… hasta que en uno de esos «Ástor» con tono de «basta ya», se quedó quieto con miradita del gato con botas de Shrek, y se dejó acariciar hasta el clic del ganchito de la correa en su arnés. Al coche. Y ahora lo tengo junto a mi mientras escribo, con una calma y una decencia…

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Los contenidos del blog Letranías son por el puro gusto de compartir la belleza de la vida que he encontrado en libros, viajes, obras de arte y encuentros con personas.