Delibes: Lakmé. Flower Duet.

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Publicado por Addy Góngora Basterra el viernes, marzo 06, 2009

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Flamboyán

Bajo la lluvia no diré que es de fuego el flamboyán. Ramón Iván Suárez Caamal (1950). Calkiní, campeche.

Todo va a mejorar

Almudena Grandes empezó a escribir «Todo va a mejorar» como un regalo a sí misma por su cumpleaños 60. No pudo concluirla. Murió en su adorado Madrid hace un año, el 27 de noviembre del 2021. El poeta Luis García Montero, su esposo, dijo al respecto: «Almudena me explicó cómo quería acabar la novela, leímos juntos las anotaciones de los cuadernos, hablamos de las posibilidades y me pidió que escribiese yo lo que iba a quedar sin concluir. Quería que sus lectores conociesen el final de la historia que ella había imaginado. Eso es lo que he procurado hacer en el último y breve capítulo de este libro. No he pretendido, desde luego, estar a la altura narrativa de Almudena, sino escribir, como ella quería, unas páginas que siguiesen sus indicaciones. Espero no haber traicionado el amor que sintió por sus lectores, sus lectoras y sus personajes». Qué ganas de alojar su última novela y leer ese futuro imaginado en «Todo va a mejorar». ·:·:·:·:·:· En el libro «Almudena» de Luis García Montero,...

Joan Mitchell

Nacida en Chicago, Joan Mitchell (1925-1992) es una de las pocas mujeres del Expresionismo Abstracto. En un viaje a París conoció la obra de Kandinsky, Cézanne, Van Gogh y Monet, lo que sin duda impactó su forma de ver la vida y su forma de crear. Sus obras suelen ser de gran tamaño, generalmente son dípticos o están divididos en varios paneles. Díptico "Río" (1989). 279.4 x 400.1 cm. Collection of the Joan Mitchell Foundation, New York. "Una pintura no es una parte de mí porque, cuando pinto, no soy consciente de mí misma. Como antes he dicho, no soy yo quien dirige a mis manos, sino la pintura la que me dice lo que tengo que hacer" Joan Mitchell "Gently" (1982) de Joan Mitchell.

Glenn Monroig

Compositor e intérprete puertorriqueño. Y entonces... Por tu modo de mirarme al encontrarnos parecía que esta vez sería mejor. Tal vez fue que con el paso de los años sentía menos el daño que me causó tu amor. Por la forma en que me diste aquel abrazo me juraba que esta vez sería feliz, y negando la verdad de aquel fracaso volvimos a enamorarnos sin temor amor sin cautela amor sin conciencia. Y entonces volviste a herir y yo te volví a fallar y entonces dijimos cosas malas y eran la verdad, razones para mentir razones para gritar razones de sobra para no volvernos a mirar. Buscando pretextos y razones perdimos el tiempo y el amor y al cabo de tantas ilusiones nos queda un fracaso más y un nuevo dolor. Y mientras corremos a otros brazos para cometer el mismo error no sé como diablos olvidamos que esta vez sería mejor. Glenn Monroig (1957).

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