tag:blogger.com,1999:blog-54021221159855788722024-03-05T00:37:29.246-06:00letraníasleer, amar, narrarAddy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.comBlogger1146125tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-76300531726071406612023-09-14T13:35:00.001-06:002023-09-14T13:45:57.074-06:00Objetos persistentes<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8O6bm3segFOcCl-TwBjGhZoz1YR0z_rnQRBpImsgnqk7a3SIyK8oGEqVee7j6OprkNH_NPO2d1hnURVWJ2tRJ2AIVPwpvB1r7RzPpktLN5C-yqQY5IVzfu8DnlW98kavs9BIZCh8imWd2eEVKrdG-eqYhcg68oDibhvjtRJcrAr0OG-gpYMBB6FSkxYN2/s1280/banner-1571861_1280.jpg" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="402" data-original-width="1280" height="202" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8O6bm3segFOcCl-TwBjGhZoz1YR0z_rnQRBpImsgnqk7a3SIyK8oGEqVee7j6OprkNH_NPO2d1hnURVWJ2tRJ2AIVPwpvB1r7RzPpktLN5C-yqQY5IVzfu8DnlW98kavs9BIZCh8imWd2eEVKrdG-eqYhcg68oDibhvjtRJcrAr0OG-gpYMBB6FSkxYN2/w640-h202/banner-1571861_1280.jpg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-family: Roboto Condensed;">📸: <a href="https://pixabay.com/es/users/thedigitalartist-202249/?utm_source=link-attribution&utm_medium=referral&utm_campaign=image&utm_content=1571861" style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #191b26; font-size: 14px; text-align: start;">Pete Linforth</a><span style="color: #191b26;"><span style="background-color: white; font-size: 14px;">.</span></span></span></td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><span style="font-family: Work Sans;"><div class="xdj266r x11i5rnm xat24cr x1mh8g0r x1vvkbs x126k92a" style="background-color: white; color: #050505; font-size: 15px; margin: 0px; overflow-wrap: break-word; white-space-collapse: preserve;"><div dir="auto">Si hubiera algo que extraviaste en la infancia, y que inesperadamente pudiera aparecer y sorprenderte... o mejor aún, pudiera ayudarte a resolver algo en el presente... ¿qué sería? A veces la vida tiene esos regalos. <span style="font-family: inherit;">De eso va este relato breve de José Miguel Oviedo (1934 - 2019), escritor peruano.</span></div><div dir="auto"><span style="font-family: inherit;"><br /></span></div><h3 style="text-align: center;"><span style="font-family: inherit;">·:·:·:·:·</span></h3></div></span><br /> <br /><span style="font-family: Roboto Condensed;">El hombre recuerda que, cuando era niño y estaba en el colegio, hizo una simple operación aritmética en una hoja de papel cuadriculado y que, de alguna manera, esa hoja desapareció y no pudo encontrarla jamás, lo que debió haberle creado algún problema entonces, porque siempre la imagen del papel volvía en sus recuerdos.</span><div><span style="font-family: Roboto Condensed;"> <br />Que agregue ahora que ese hombre soy yo (quienquiera que él sea) y que, estando en otra ciudad, un día muy ventoso, en el que veía cómo se formaban alrededor de mí remolinos que levantaban polvo y hojas secas, mi pie derecho pisó un papel que resultó ser el mismo papel de cuando era niño, con el mismo grueso cuadriculado y la misma operación matemática escrita con rala tinta azul, ya un poco corrida y con manchones de lluvia, y con las esquinas dobladas y amarillentas por el sol, pero perfectamente reconocible, inconfundible, el mismo objeto por tantos años deseado; todo esto va a resultar absolutamente increíble, desechado como físicamente imposible, aceptado sólo como una absurda invención. <br /> <br /> Eso no me sorprendería; lo que me sorprende es que pueda mirar otra vez mi letra de niño y saber que es mía, tan trabajosamente dibujada y como colgada de los cuadrados, con mi firma debajo (yo firmaba todo entonces, con una rúbrica imitada de mi padre), y que el resultado de la operación aritmética sea correcto y que me ayude a resolver un inesperado problema financiero que me acaba de surgir, inesperadamente, esta semana. </span><br /><div><div>
<div align="center">
</div>
<div align="center">
</div>
<div align="justify">
</div>
</div>
</div>
</div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-52763573129060798522023-08-05T20:46:00.002-06:002023-09-14T12:55:12.614-06:00El fin de Nerón<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBBOsUhYPorjv60t8RvBx2_pUM7lV8nNIL5lFoKJvi4WGba3EBj5h5v1V3fXId1LF-KdmCVgwRD5FGfofdW9pYk3N2ONmttYYo7O2EZhid79ooV9VbwXzALVrOUyyVWvXXLcj0-E4NtnNDLrhKsQ9nxcLHpG9chQ4dns2ll5c5WMliP_vBVT5GBQnMR_Gf/s800/Nero%CC%81n.%20Monedas%20de%20la%20e%CC%81poca%20de%20Nero%CC%81n..jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="800" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjBBOsUhYPorjv60t8RvBx2_pUM7lV8nNIL5lFoKJvi4WGba3EBj5h5v1V3fXId1LF-KdmCVgwRD5FGfofdW9pYk3N2ONmttYYo7O2EZhid79ooV9VbwXzALVrOUyyVWvXXLcj0-E4NtnNDLrhKsQ9nxcLHpG9chQ4dns2ll5c5WMliP_vBVT5GBQnMR_Gf/w400-h225/Nero%CC%81n.%20Monedas%20de%20la%20e%CC%81poca%20de%20Nero%CC%81n..jpeg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">· Monedas de la época de Nerón · </div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i>Getty Images</i>.</div><br /><p></p><div>Nerón no se alarmó cuando oyó</div><div>la profecía del oráculo de Delfos:<br />«Teme a los setenta y tres años».<br />Tenía mucho tiempo aún para divertirse,<br />tiene treinta años, y el término que el Dios le da,<br />es suficiente para prepararse<br />a los peligros que vengan.<br /><br />Ahora, un poco cansado, regresará a Roma,<br />deliciosamente cansado de su viaje,<br />que fue de días y días de placer<br />en teatros, jardines, gimnasios;<br />noches en ciudades aqueas;<br />sobre todo el gozo de los cuerpos desnudos…<br /><br /><div>Esto pensaba Nerón, mientras en España,<br />Galba en secreto reúne y entrena su ejército,<br />ese viejo de setenta y tres años.</div></div><div><br /></div><div>Konstantino Kavafis, poeta griego.</div><div><br /></div><div>1918.</div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-36193001978112258752023-02-13T19:04:00.007-06:002023-09-14T12:57:14.081-06:00Para qué sirve la lectura<div style="text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDE9_OMP91j2u0vfipeK1oSBME0QkYGWMnBbm_sgFruKkjDnxgt8lHC-0kIsBGvyMuC6Pne_KzyIJ9QAq1RYVc2brN-7C3m6FdOshenASzx1ePRLZpXBbS8P4SdIV49RSC7RX3H5HThzSZ7wQMZPFY7-UYRGYMpVPBahig0DWqIPpldKf_PsIUYLRZFA/s564/mar%20de%20libros.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="564" data-original-width="564" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjDE9_OMP91j2u0vfipeK1oSBME0QkYGWMnBbm_sgFruKkjDnxgt8lHC-0kIsBGvyMuC6Pne_KzyIJ9QAq1RYVc2brN-7C3m6FdOshenASzx1ePRLZpXBbS8P4SdIV49RSC7RX3H5HThzSZ7wQMZPFY7-UYRGYMpVPBahig0DWqIPpldKf_PsIUYLRZFA/w400-h400/mar%20de%20libros.jpeg" width="400" /></a></div><br /><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><span style="font-family: helvetica;">Una librería siempre es un lugar de hallazgos inesperados. Este poema es uno de ellos. Mientras exploraba el estante de Poesía en Gandhi, me encontré con Cristina Peri Rossi (Uruguay, 1941) y no me resistí a hojearlo. Varias horas de ese día me arrepentí por no comprar el libro, y varios días he pensando en el poema, que a continuación comparto.</span><div><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div><br /></div><div><h3 style="text-align: center;"><span style="font-family: helvetica;">Para qué sirve la lectura</span></h3><p><span style="background-color: white; font-family: helvetica;">Me llaman de una editorial</span></p><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">y me piden que escriba<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">cinco folios sobre la necesidad de la lectura<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">No pagan muy bien<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">¿quién podría pagar bien por un tema así?<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">pero de todos modos<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">necesito el dinero<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">así que enciendo el ordenador y me pongo a pensar<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">sobre la necesidad de la lectura<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">pero no se me ocurre nada<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">es algo que seguramente sabía cuando era joven<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">y leía sin parar<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">leía en <st1:personname productid="la Biblioteca Nacional" w:st="on">la Biblioteca Nacional</st1:personname><o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">y en las bibliotecas públicas<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">leía en las cafeterías<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">y en la consulta del dentista<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">leía en el autobús y en el metro<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">siempre andaba mirando libros<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">y me pasaba las tardes en las librerías de usados<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">hasta quedarme sin un duro en el bolsillo<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">tenía que volver a pie a casa<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">por haberme comprado un Saroyan o una Virginia Woolf<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">Entonces los libros parecían la cosa más importante de la vida<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">fundamental<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">y no tenía zapatos nuevos<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">pero no me faltaba un Faulkner o un Onetti<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">una Katherine Mansfield o una Juana de Ibarbourou<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">ahora la gente joven está en las discotecas<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">no en las bibliotecas<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">yo me hice una buena colección de libros<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">ocupaban toda la casa<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">había libros en todas partes<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">menos en el retrete<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">que es el lugar donde están los libros<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">de la gente que no lee<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">a veces tenía que seguirle durante mucho tiempo<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">las huellas a un libro que había salido en México<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">o en París<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">una larga pesquisa hasta conseguirlo<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">No todos valían la pena<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">es verdad<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">pero pocas veces me equivoqué<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">tuve mis Pavese mis Salinger mis Sartre mis Heidegger<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">mis Saroyan mis Michaux mis Camus mis Baudelaire<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">mis Neruda mis Vallejo mis Huidobro<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">para no hablar de los Cortázar o de los Borges<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">siempre andaba con papelitos en los bolsillos<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">con los libros que quería leer y no encontraba<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;">por allí andaban los Pedro Salinas y los Ambrose Bierce</span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">la infame turba de Dante<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">pero ahora no sabía decir para qué maldita cosa<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">servía haber leído todo eso<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">más que para saber que la vida es triste<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">cosa que hubiera podido saber sin necesidad de leerlos<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">Cuando habían pasado cinco horas yo todavía no había escrito<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">una sola línea<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">así que me puse a escribir este poema<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">Llamé a los de la editorial<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">y les dije creo que para lo único que sirve<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">la lectura<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">es para escribir poemas<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">no puedo decirles más que eso<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">entonces me dijeron que un poema no servía,<o:p></o:p></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">que necesitaban otra cosa.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">Cristina Peri Rossi.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">Poeta uruguaya.</span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></span></div><div class="MsoNormal" style="background-color: white;"><span class="Apple-style-span"><span style="font-family: helvetica;">Tomado del libro «La barca del tiempo. Antología poética».</span></span></div></div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-22528065026350467462022-12-11T13:33:00.002-06:002023-06-10T22:16:03.533-06:00Goldfish<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUv-5sB9PWLeA36iJmIotYO9eRPvuNhCEIrvUMRE8cCVOr7G718MdWQH2W5oc64y-2JFEaEg8JLD8ZIVM03ML_nAuWlGfOZhLgkejYk1GrFwHtGMQCWSOLhOMoOqvDv8JOXTAu6BXLWr-fQNYnhoSZhv4meA2Ze0CqIdPlWnCxuiHf6_Sel3JxYsz_-Q/s1000/Goldfish.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1000" data-original-width="628" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiUv-5sB9PWLeA36iJmIotYO9eRPvuNhCEIrvUMRE8cCVOr7G718MdWQH2W5oc64y-2JFEaEg8JLD8ZIVM03ML_nAuWlGfOZhLgkejYk1GrFwHtGMQCWSOLhOMoOqvDv8JOXTAu6BXLWr-fQNYnhoSZhv4meA2Ze0CqIdPlWnCxuiHf6_Sel3JxYsz_-Q/w402-h640/Goldfish.jpeg" width="402" /></a></div><br /><br /><br />Como si fueran de verdad. <div><br /></div><div>Así se dejan contemplar estos peces. <div><br /></div><div>Henri Matisse se fascinó por ellos durante su estancia en Marruecos, en 1912. Tánger le dio algo que le faltaba; y él nos da algo que no sabemos que nos hace falta: una pausa. </div><div><br /></div><div>Es un remanso esta pecerita. </div><div><br /></div><div>Ahora seguimos con nuestra vida como si nada, mientras nada en óleo en forma de pez el color naranja.</div><div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><p style="-webkit-font-smoothing: antialiased; margin: 0px; outline: none; padding: 8px 0px;"></p><div style="text-align: left;"><span style="color: white; font-family: Quicksand, Geneva, sans-serif;"><span style="background-attachment: initial !important; background-clip: initial !important; background-origin: initial !important; background-position: initial !important; background-repeat: initial !important; background-size: initial !important; border-color: initial !important; border-image: initial !important; border-width: initial !important; font-size: 18px; height: 1em !important; margin-left: 0.07em !important; margin-right: 0.07em !important; outline-color: initial; outline-width: initial; vertical-align: -0.1em !important; width: 1em !important;"><img alt="👨🏻🎨" class="emoji" draggable="false" role="img" src="https://s.w.org/images/core/emoji/14.0.0/svg/1f468-1f3fb-200d-1f3a8.svg" style="-webkit-font-smoothing: antialiased; background-attachment: initial !important; background-clip: initial !important; background-image: none !important; background-origin: initial !important; background-position: initial !important; background-repeat: initial !important; background-size: initial !important; border: none !important; box-shadow: none !important; display: inline !important; height: 1em !important; margin: 0px 0.07em !important; outline: none; padding: 0px !important; vertical-align: -0.1em !important; width: 1em !important;" /></span></span> : Henri Matisse, pintor francés. </div><div style="text-align: left;"><img alt="🎨" class="emoji" draggable="false" role="img" src="https://s.w.org/images/core/emoji/14.0.0/svg/1f3a8.svg" style="-webkit-font-smoothing: antialiased; background-attachment: initial !important; background-clip: initial !important; background-image: none !important; background-origin: initial !important; background-position: initial !important; background-repeat: initial !important; background-size: initial !important; border: none !important; box-shadow: none !important; color: white; display: inline !important; font-family: Quicksand, Geneva, sans-serif; font-size: 18px; height: 1em !important; margin: 0px 0.07em !important; outline: none; padding: 0px !important; vertical-align: -0.1em !important; width: 1em !important;" />: «Goldfish», [1912]. 147 x 98 cm.</div><div style="text-align: left;"><img alt="🏛" class="emoji" draggable="false" role="img" src="https://s.w.org/images/core/emoji/14.0.0/svg/1f3db.svg" style="-webkit-font-smoothing: antialiased; background-attachment: initial !important; background-clip: initial !important; background-image: none !important; background-origin: initial !important; background-position: initial !important; background-repeat: initial !important; background-size: initial !important; border: none !important; box-shadow: none !important; color: white; display: inline !important; font-family: Quicksand, Geneva, sans-serif; font-size: 18px; height: 1em !important; margin: 0px 0.07em !important; outline: none; padding: 0px !important; vertical-align: -0.1em !important; width: 1em !important;" />: Pushkin Museum of Art, Moscú.</div><p></p></div><p><br /></p></div></div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-9544455013948073702022-12-06T18:50:00.004-06:002023-06-10T22:19:20.836-06:00«¡Ástor, Ástor!»<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB1UfAMoCScPME9dXUsMJz0wzCdQVF0BQ9vJEsgkm77b-nhpCe0ECPACyMyyKHXHyI_nHPg-QvNLqNaZrVmLk7R6zrZXF_6lT0OFTQH6-ufytgiQqnz2CKjUzbHrG7XbxQ1rksVmhgQkyC0dpsxQry0hUoD1x9VV7gtAVdHpAVlCtTsj_Mnh2tOK_nVQ/s3024/A%CC%81stor.%20Galgo%20italiano.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3024" data-original-width="3024" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiB1UfAMoCScPME9dXUsMJz0wzCdQVF0BQ9vJEsgkm77b-nhpCe0ECPACyMyyKHXHyI_nHPg-QvNLqNaZrVmLk7R6zrZXF_6lT0OFTQH6-ufytgiQqnz2CKjUzbHrG7XbxQ1rksVmhgQkyC0dpsxQry0hUoD1x9VV7gtAVdHpAVlCtTsj_Mnh2tOK_nVQ/w400-h400/A%CC%81stor.%20Galgo%20italiano.jpeg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><div><br /></div>Fui con Ástor al parque.<br /><br /><div>En el área de mascotas, corrió felizmente tras los pájaros, deseando él también tener alitas.<br /><br />Cuando llegó el momento de irnos, se rebeló a mis llamados.<br /><br />Mientras tanto, un muchacho en bici, que estaba haciendo maromas en la explanada, de vez en vez me sonreía bajo su casco naranja.<br /><br />«Ástor, Ástor» y mi pequeño lebrel ni caso.<br /><br />Él feliz olisqueando, haciendo pipí, persiguiendo seres vivos.<br /><br />«Ástor, Ástor» y el de la bici a las risas, porque eso de ver a alguien queriendo pescar a un galgo con las manos tiene cierto grado de dificultad y mucha gracia (esto último para quien observa, claro está)… hasta que en uno de esos «Ástor» con tono de «basta ya», se quedó quieto con miradita del gato con botas de Shrek, y se dejó acariciar hasta el clic del ganchito de la correa en su arnés. Al coche.<br /><br />Y ahora lo tengo junto a mi mientras escribo, con una calma y una decencia…</div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-25197008569808045292022-11-29T13:48:00.003-06:002023-06-10T22:20:16.442-06:00Eloy Tizón<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkC-Ty1I343f-WjMRLcy1rkMwcuuc-2laBYZF2hVVFQBDh53Z5BJdGlPQ6cQVVPt_hpLocuuK5jZB8EYA_Pidk4o-_esEho0nI-Ub0md-avSrtJKB6oR-OXTZTEnfWioQRXnUCMLL44v6ZwlKcRXlnPQ0Y9ujWpH3Lkb3lXZxNdcxlSJXl0QOvNBYwIw/s893/Eloy%20Tizo%CC%81n.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="450" data-original-width="893" height="322" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkC-Ty1I343f-WjMRLcy1rkMwcuuc-2laBYZF2hVVFQBDh53Z5BJdGlPQ6cQVVPt_hpLocuuK5jZB8EYA_Pidk4o-_esEho0nI-Ub0md-avSrtJKB6oR-OXTZTEnfWioQRXnUCMLL44v6ZwlKcRXlnPQ0Y9ujWpH3Lkb3lXZxNdcxlSJXl0QOvNBYwIw/w640-h322/Eloy%20Tizo%CC%81n.jpeg" width="640" /></a></div><br /><p></p><br />Eloy Tizón (1964).<div>Escritor español.<br /><div><br /></div><div>«Uno, un poco, se convierte en lo que ama. Resulta inevitable. Un ser humano termina pareciéndose a lo que sueña.</div><div><br />El carpintero, a su silla. El astrónomo, a su eclipse. A ti una noche te creció una barba rusa, intensa, de tanto leer a los rusos, y al levantar la vista del libro te descubriste con gafas miopes y ojos peterburgueses reflejado en los espejos, y ya eras otro, soy otro. Todos somos otros cuando alguien nos ama o deja de amarnos».</div><div><br /></div><div>Fragmento de <i><a href="https://www.gandhi.com.mx/velocidad-de-los-jardines">Velocidad de los jardines</a> </i>(1992).</div></div><div>Léelo en <a href="https://www.amazon.com.mx/Velocidad-los-jardines-Voces-Literatura-ebook/dp/B01MR6X8RK/ref=sr_1_3?__mk_es_MX=%C3%85M%C3%85%C5%BD%C3%95%C3%91&crid=21J0FXSCR659J&keywords=eloy+tiz%C3%B3n&qid=1669751221&qu=eyJxc2MiOiIwLjAwIiwicXNhIjoiMC4wMCIsInFzcCI6IjAuMDAifQ%3D%3D&sprefix=eloy+tizon%2Caps%2C196&sr=8-3" target="_blank">Kindle</a>.</div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-80508055804325332042022-11-27T17:49:00.004-06:002023-06-10T22:20:58.890-06:00Todo va a mejorar<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio0q0rWjZvoGnBpXPLpzWAqyk3Yxl23gox-31DNvoB7LK8Jfax0qF2mOHH6d1uorRTyTg54_Tx_pFDVY4qAxHYRGSUjjl1N4wU7wd6mWcsDvmVhY4-7H_lR0ryE49ysUnXiGshCtTNuoOQ0CaRK1p7jrmPTUgX-XPeCBpyCTjuMsGTKebNzq1XuQP5Sw/s728/todo%20va%20a%20mejorar.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="546" data-original-width="728" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEio0q0rWjZvoGnBpXPLpzWAqyk3Yxl23gox-31DNvoB7LK8Jfax0qF2mOHH6d1uorRTyTg54_Tx_pFDVY4qAxHYRGSUjjl1N4wU7wd6mWcsDvmVhY4-7H_lR0ryE49ysUnXiGshCtTNuoOQ0CaRK1p7jrmPTUgX-XPeCBpyCTjuMsGTKebNzq1XuQP5Sw/w400-h300/todo%20va%20a%20mejorar.jpeg" width="400" /></a></div><div><br /></div><div><br />Almudena Grandes empezó a escribir «Todo va a mejorar» como un regalo a sí misma por su cumpleaños 60.</div><div><br /></div>No pudo concluirla. Murió en su adorado Madrid hace un año, el 27 de noviembre del 2021. <br /><br /></div><div>El poeta Luis García Montero, su esposo, dijo al respecto: <br />«Almudena me explicó cómo quería acabar la novela, leímos juntos las anotaciones de los cuadernos, hablamos de las posibilidades y me pidió que escribiese yo lo que iba a quedar sin concluir. Quería que sus lectores conociesen el final de la historia que ella había imaginado. Eso es lo que he procurado hacer en el último y breve capítulo de este libro. No he pretendido, desde luego, estar a la altura narrativa de Almudena, sino escribir, como ella quería, unas páginas que siguiesen sus indicaciones. Espero no haber traicionado el amor que sintió por sus lectores, sus lectoras y sus personajes».</div><div><br />Qué ganas de alojar su última novela y leer ese futuro imaginado en «Todo va a mejorar».</div><div><br /></div><div style="text-align: center;">·:·:·:·:·:·</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEKy9nlYekqCSjjH1vhlKJziOnBBIdRf04R5olIIq40RRRhZ4VU4mGRPDqLtgTCcc7sjn0OsAhgoyFi58JFY1QbvH-QQfcNIQrI__l0F-cCrC1_JPDaIFzXS4zz32QuZ9qOuLFrq3B1ansdoC04OwWyHqofnLT3i3CoTz_UyPDj40VnVE2XAGv2Ydmqg/s667/Almudena-Grandes-Luis-Garcia-Montero_1692741888_160630994_667x375.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="375" data-original-width="667" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhEKy9nlYekqCSjjH1vhlKJziOnBBIdRf04R5olIIq40RRRhZ4VU4mGRPDqLtgTCcc7sjn0OsAhgoyFi58JFY1QbvH-QQfcNIQrI__l0F-cCrC1_JPDaIFzXS4zz32QuZ9qOuLFrq3B1ansdoC04OwWyHqofnLT3i3CoTz_UyPDj40VnVE2XAGv2Ydmqg/w640-h360/Almudena-Grandes-Luis-Garcia-Montero_1692741888_160630994_667x375.jpeg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><br /></div>En el libro «Almudena» de Luis García Montero, en la dedicatoria leemos:<br /><br />«Si alguna vez la vida te maltrata,<br />acuérdate de mí,<br />que no puede cansarse de esperar<br />aquel que no se cansa de mirarte».<br /><br /><br /><div style="text-align: center;">·:·:·:·:·:·</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhskP5WFmI8mCX7g7UdiHk6RJd_JQN4n0CKDuBxvyh38bBIwUu8LfxCuMju4Pu4ncxcxd_Y2u6NMuYtXc1BGroMZ3cCUK4CVpchrQsA2DADgLafdP_PEqxvS8aUyCXaMftjnJglgE_PZJ76LIslrX0jPZzwFQxaRiulplM2v2wvIMSVdFUsgfueLA_6Dg/s1600/almu.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1067" data-original-width="1600" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhskP5WFmI8mCX7g7UdiHk6RJd_JQN4n0CKDuBxvyh38bBIwUu8LfxCuMju4Pu4ncxcxd_Y2u6NMuYtXc1BGroMZ3cCUK4CVpchrQsA2DADgLafdP_PEqxvS8aUyCXaMftjnJglgE_PZJ76LIslrX0jPZzwFQxaRiulplM2v2wvIMSVdFUsgfueLA_6Dg/w640-h426/almu.jpeg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Foto de archivo de Almudena Grandes, un <a href="http://letranias.blogspot.com/2013/06/elogio-de-la-literatura.html">elogio de la literatura</a> que escribió líneas como esta en uno de sus artículos para El País:<br /><br />«Una ambición, una pasión, un oficio. La voluntad de mirar el mundo y contarlo desde la propia mirada. La necesidad de formular preguntas sin buscar ni ofrecer respuestas. La aventura de inventar una isla desierta, un minúsculo punto capaz de modificar los mapas conocidos para invocar el amoroso naufragio de los lectores. Y eso, sólo eso, es ser novelista».<div><br /></div><div><br /></div><div><div style="text-align: center;">·:·:·:·:·:·</div><div><div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibQ994OmKwTBNvYqs-5MqVGnaI4kF5GsUmvR4VPggsXJe65-8KdUDzDmj2F-XvuxrwBvVJvkVagc5vV8JGVmuUDb3VouVrZuUo09Sfgg6FEVrMSRWYTYckgJ4Mc0pjTwPTSkfzFEbp_mFE5JBlqh_ThiHNslm2G31MIrK3OGAlq-8QLaC5R8D_AQkbmQ/s3840/todo%20va.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2160" data-original-width="3840" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibQ994OmKwTBNvYqs-5MqVGnaI4kF5GsUmvR4VPggsXJe65-8KdUDzDmj2F-XvuxrwBvVJvkVagc5vV8JGVmuUDb3VouVrZuUo09Sfgg6FEVrMSRWYTYckgJ4Mc0pjTwPTSkfzFEbp_mFE5JBlqh_ThiHNslm2G31MIrK3OGAlq-8QLaC5R8D_AQkbmQ/w640-h360/todo%20va.jpeg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>La actriz Aitana Sánchez-Gijón lee un fragmento durante la presentación de la novela. En el audiolibro que ya puedes escuchar en Audible, la voz que narra es de Aitana.<br /><br />En una entrevista, esto dijo:<br /><br />«Soy una lectora apasionada, que corría a la librería el día que salía una novela de Almudena Grandes».</div><div><br /></div><div><div style="text-align: center;">·:·:·:·:·:·</div><div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><br /></div></div></div></div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-45818187237931925902022-11-16T10:20:00.012-06:002023-06-10T22:21:17.332-06:00El elefante<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKuBBGw1sp4YuCYYzTUHxyeW_jVK3FvuFyN4ChNrrKWcNFv_vr3HWsihKzEWX4mh6wiFwKJYCv2_fl5uwigK56ufrQBM0MlxilAPS3Lj7rtTV5U6EaJMd33MNIDc27GpFkXTQXJlKCZ5ozJL5dG6DmF1FvCQ7ExAreY7_ikceYntcPH6EF0MeKcwIlSA/s1171/Ele%202.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1171" data-original-width="1170" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKuBBGw1sp4YuCYYzTUHxyeW_jVK3FvuFyN4ChNrrKWcNFv_vr3HWsihKzEWX4mh6wiFwKJYCv2_fl5uwigK56ufrQBM0MlxilAPS3Lj7rtTV5U6EaJMd33MNIDc27GpFkXTQXJlKCZ5ozJL5dG6DmF1FvCQ7ExAreY7_ikceYntcPH6EF0MeKcwIlSA/w400-h400/Ele%202.jpeg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div>Hay en Salzburgo un hotel llamado «El Elefante».<div><br /></div><div><br />Una noche, mientras se hospedaba en ese hotel, José Saramago vio en el restaurante unas figuritas que cautivaron su curiosidad: Le dijeron que aludían a la travesía de un elefante de Lisboa a Viena, regalo del rey Juan III de Portugal al archiduque Maximiliano.</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmfKnir4fhZaAO5oGyrRPXRK_fQ3lpA2zF2PvkvgiDB2ouZ0Ezwf8GrESOJhGO8btZ_-E10C4sBd02apjKM02rCfGm_lv639RdfbZkwEK1ouNuDctFwf4gFEQUsVTjRCM6ZE1iTjK0VdtqI97G571nSL64YJTo44Bz51Q-zLdy5oq7Ab2k279TXdoejQ/s1170/Ele%203.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1168" data-original-width="1170" height="399" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmfKnir4fhZaAO5oGyrRPXRK_fQ3lpA2zF2PvkvgiDB2ouZ0Ezwf8GrESOJhGO8btZ_-E10C4sBd02apjKM02rCfGm_lv639RdfbZkwEK1ouNuDctFwf4gFEQUsVTjRCM6ZE1iTjK0VdtqI97G571nSL64YJTo44Bz51Q-zLdy5oq7Ab2k279TXdoejQ/w400-h399/Ele%203.jpeg" width="400" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><div><br />En ese momento, Saramago empezó a imaginar la historia que hoy —por segunda ocasión, pues leí la novela por primera vez en septiembre de 2012— terminé de leer en «El viaje del elefante». Es mi homenaje personal a este autor del que hoy, 16 de noviembre de 2022, se conmemora el centenario de su nacimiento.</div><div><br /></div><div>«No todos los días aparece en nuestra vida un elefante».</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9dYID4tIlbWlpNsZvAt8yOwJ8PmWUyW-KuHPd9Db9C9bBWdLMhE5U85XCj_UGI1p9g4_QJmA18aEX63krW4uAe6q1ltuiYyI0KJBMV-sTgH-YjlbfVkUaGwueVfcAZCDYBYRb9iZ4L9pRJ-XDSE7cyaIVGg05YqkiUFPRKQPeUtJ9_28YAlaY2cFRbA/s765/Ele%205.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="401" data-original-width="765" height="336" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi9dYID4tIlbWlpNsZvAt8yOwJ8PmWUyW-KuHPd9Db9C9bBWdLMhE5U85XCj_UGI1p9g4_QJmA18aEX63krW4uAe6q1ltuiYyI0KJBMV-sTgH-YjlbfVkUaGwueVfcAZCDYBYRb9iZ4L9pRJ-XDSE7cyaIVGg05YqkiUFPRKQPeUtJ9_28YAlaY2cFRbA/w640-h336/Ele%205.jpeg" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-62123157634582358212022-11-09T16:55:00.005-06:002023-06-10T22:22:07.226-06:00Gal Costa<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1gtCXV2Hnhc6lJCnAOENIllkwA7Tp21XHF_uRa4A_EziKlNZxJi06RRAN1MgwGJlYqsZWkqKTboilQo3SoUsxOItDBnrWGFEqIK3mbCwAoAz5q3Rsko-XgOx1dKWawGRaihZ7kq2dlxiKYIFoVTuJfZarBkc_jQ3q02OrMQDArBZ72TyGF5L4aQW1OQ/s1920/GalCosta.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1054" data-original-width="1920" height="352" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi1gtCXV2Hnhc6lJCnAOENIllkwA7Tp21XHF_uRa4A_EziKlNZxJi06RRAN1MgwGJlYqsZWkqKTboilQo3SoUsxOItDBnrWGFEqIK3mbCwAoAz5q3Rsko-XgOx1dKWawGRaihZ7kq2dlxiKYIFoVTuJfZarBkc_jQ3q02OrMQDArBZ72TyGF5L4aQW1OQ/w640-h352/GalCosta.jpg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div><div><span style="font-family: helvetica;">Gal Costa me hizo sentir brasileña.</span></div><div><br /></div><div><span style="font-family: helvetica;">Un día de domingo cantó en el Teatro Gran Rex. Estuve entre el público argentino que coreó, aplaudió y de pie bailó cuando Gal nos emocionó </span><span style="font-family: helvetica;">con «Acquarela do Brasil», mientras ella ondeaba la bandera </span><i style="font-family: helvetica;">verde-amarela</i><span style="font-family: helvetica;"> que alguien le acercó al escenario.</span></div><div><span style="font-family: helvetica;"><br /></span></div><div><span style="font-family: helvetica;">Con su voz, Gal me ayudó a vivir emociones y me acompañó a transitar otras tantas.</span></div><div><span style="font-family: helvetica;"><br />Sus canciones han sido cómplices de tantas vidas e historias que hoy, al enterarnos de su muerte en São Paulo, a los 77 años, quienes amamos su música buscamos compañía y consuelo en los «anos dourados» que reúne su discografía.<br /><br />Ah <i>Dindi…</i></span></div><div><span style="font-family: helvetica;"><i><br /></i></span></div><h2 style="text-align: center;"><span style="font-family: helvetica;"><i>·:·:·:·:·:·</i></span></h2><div><span style="font-family: helvetica;"><span></span><span></span><i><br /></i></span></div><div><span style="font-family: helvetica;"><i><br /></i></span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: helvetica;">Este es uno de mis discos favoritos: <b>Gal Costa canta Tom Jobim</b>.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: helvetica;">Es un set de 2 cd's que estuvo durante meses en mi coche.</span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: helvetica;">Adoraba manejar por las calles de Mérida, escuchándola. </span></div><div style="text-align: center;"><span style="font-family: helvetica;">Hoy va conmigo a todos lados en Spotify.</span></div><div><span style="font-family: helvetica;"><i><br /></i></span></div>
<iframe allow="autoplay; clipboard-write; encrypted-media; fullscreen; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="380" src="https://open.spotify.com/embed/album/2eKoZpM44Z4kXjLX70Ofg6?utm_source=generator" style="border-radius: 12px;" width="100%"></iframe>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-66318508404599215102022-09-23T19:30:00.008-05:002023-06-10T22:22:50.185-06:00Thank you, Roger!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWuMSAc--qHXXIyMAeciMXbNtAQT5gPIfNzArio0D1VvRvPnqnQNgebd9xd8lSS3WtnT9b52RUTEIn6BCOdwGmCzbulm8aziRwlIEuXVyKoiPR7SQPR_9i4L6BMF9r3nIX1Jy3C8bruUwXSS-0M4Be9bFZ5tbYmJdYc059R36UR7bsiNZ49agHO3Pidg/s2048/Roger%201.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1365" data-original-width="2048" height="426" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiWuMSAc--qHXXIyMAeciMXbNtAQT5gPIfNzArio0D1VvRvPnqnQNgebd9xd8lSS3WtnT9b52RUTEIn6BCOdwGmCzbulm8aziRwlIEuXVyKoiPR7SQPR_9i4L6BMF9r3nIX1Jy3C8bruUwXSS-0M4Be9bFZ5tbYmJdYc059R36UR7bsiNZ49agHO3Pidg/w640-h426/Roger%201.jpeg" width="640" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><div><br /></div>Estas fotos, que tomé de distintas cuentas de Twitter, hablan por sí solas.<div><br /></div><div>Roger Federer decidió jugar su último partido en la Laver Cup en dobles, teniendo como pareja a su magnífico e histórico rival Rafael Nadal. Qué manera de despedirse del tenis, un deporte principalmente individual. </div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFJFanrW07a25cwoHNnVDRLx7Gl07WKczaPRRchdQwYKhxerRQ-LrnLfhAF5NKW6014ZQQMFgLtF9HqCZAMmosBbKHmhxetnkwfTs4pva6IUdm4VKEg2X9o3BfjDGyUMFPentIQNLZK9j62nfFMi5jyrnxGn5sP62XkLgHPJbN7zQuKgygcEtlYxyxXA/s2048/Roger%202.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1152" data-original-width="2048" height="360" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjFJFanrW07a25cwoHNnVDRLx7Gl07WKczaPRRchdQwYKhxerRQ-LrnLfhAF5NKW6014ZQQMFgLtF9HqCZAMmosBbKHmhxetnkwfTs4pva6IUdm4VKEg2X9o3BfjDGyUMFPentIQNLZK9j62nfFMi5jyrnxGn5sP62XkLgHPJbN7zQuKgygcEtlYxyxXA/w640-h360/Roger%202.jpeg" width="640" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><div>Federer compartió un uniforme, compartió la cancha con sus amigos, sus compañeros antes que rivales. Lo de esta tarde ha sido un mensaje de compañerismo, conciliación y amor al deporte como pocas veces veremos en la Historia (y con mayúscula). </div><div><br /></div><div>Qué suerte vivir en este tiempo, haber visto a Roger Federer embellecer el tenis y vivir la emoción de una despedida como esta.</div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-38348357448117041062022-07-15T18:23:00.004-05:002023-06-10T22:23:54.429-06:00Bolsa de plástico<br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirB3zxggu4NjwbXLdfC8Xq6xVrlds-IMeBF_Sux0YVQFsHYouMxgGnWSHz8dBuuIz-abW0TPj5LxVX00S1sD0EdikFIb3gVz_aWCJHQfsRV0fb6Vk7wLNL7pIgv3hxkLDhVhhaXBqvekFoR8q4m8RZKf4xTtLAo3nINcmU0G3vAXbbOgBRAinpXY89Kw/s303/download.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="167" data-original-width="303" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEirB3zxggu4NjwbXLdfC8Xq6xVrlds-IMeBF_Sux0YVQFsHYouMxgGnWSHz8dBuuIz-abW0TPj5LxVX00S1sD0EdikFIb3gVz_aWCJHQfsRV0fb6Vk7wLNL7pIgv3hxkLDhVhhaXBqvekFoR8q4m8RZKf4xTtLAo3nINcmU0G3vAXbbOgBRAinpXY89Kw/s16000/download.jpg" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><i>Mírala</i><div><i>ahí</i></div><div><i>en mitad de la calle</i></div><div><i>sola</i></div><div><i>quieta</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>temerosa</i></div><div><i>de que aparezca el barrendero</i></div><div><i><br /></i></div><div><i>soñando</i></div><div><i>con un poco de viento</i></div><div><i>para sentirse</i></div><div><i>nube.</i></div><div><br /></div><div>Karmelo C. Iribarren</div><div>Twitter: @KCIribarren</div><div><br /></div><span><a name='more'></a></span><div><br /></div><div>«¿Quieres ver la cosa más bella que he filmado?», pregunta el personaje de «Belleza americana» (1999). Y entonces pone en la TV el video de una bolsa jugando con el aire, entre hojas secas, contra una pared de ladrillo. La escena es inolvidable, con música de Thomas Newman de fondo. Entonces el personaje dice: «Necesito recordar. A veces hay demasiada belleza en el mundo, siento que no la aguanto, y mi corazón simplemente se va a rendir».<div> <br />Ha estado 23 años en mi memoria, no he vuelto a ver la película, pero al leer este poema de Karmelo C. Iribarren, la recordé... </div><div><br />Es que hay tanta belleza por ahí...</div><div><br /></div>
<iframe allow="accelerometer; autoplay; clipboard-write; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/VKtdcDbBNi0" title="YouTube video player" width="560"></iframe></div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-31369167654570230662022-06-23T10:44:00.023-05:002022-12-10T10:53:09.802-06:00Siricote · Ciricote<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV9OYAAQA04033FvdVlocMz9V8IGKPjnWTOFCipSefbQI1DZt7RsxvQRQ5VEV3RWyW5c0_yFESEIctfj1Tuf9HaRkr6PBMRLO4wLVgVFuuUtR03wqlB0VfdF_7YOg5Uaz2AdxUlW_alE0vrQgpug7KNmFA89sLI1-souhjnlnPH-X3vTEq_SpUP0OUew/s1280/Siricote.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1280" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhV9OYAAQA04033FvdVlocMz9V8IGKPjnWTOFCipSefbQI1DZt7RsxvQRQ5VEV3RWyW5c0_yFESEIctfj1Tuf9HaRkr6PBMRLO4wLVgVFuuUtR03wqlB0VfdF_7YOg5Uaz2AdxUlW_alE0vrQgpug7KNmFA89sLI1-souhjnlnPH-X3vTEq_SpUP0OUew/w640-h480/Siricote.jpeg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><br /></td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: center;"><br /></div><div><br /></div>Al árbol de ciricote —o siricote— le gustan las lluvias y es heliófito. <div><br /></div><div>Eso quiere decir que para crecer necesita mucha luz. <div><br /></div><div>Es inconfundible por sus flores anaranjadas en forma de corneta a las que llegan, con sus picos ávidos y lengüitas bífidas, los colibrís. Es ideal para un juego de ¡Basta! en la categoría de Flor o Fruto, pues tiene ambas y puede escribirse con S o C. </div><div><br /></div><div>Porai leí que con su madera se fabrican guitarras. </div><div><br /></div><div>La gastronomía yucateca se enriquece con sus frutos al usarlos en postres. </div><div><br /></div><div>Entre mayo y junio la copa luce frondosa porque atraviesa su mejor etapa, pero si la vieras en enero, valdría la expresión «Está hecho un palo» porque es pura rama encuerada en absoluto desconcierto de palitos chuecos. </div><div><br /></div><div><i>Cordia dodecandra</i> es su nombre científico y es, quizá, donde mejor se expresa el invierno yucateco.</div></div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-57230371909515918222022-06-15T14:12:00.001-05:002022-12-10T14:19:57.431-06:00Cacería posmoderna<div style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0sUsqw6X9PWcHuoEcnC5Vp3h0rDU1LephucGJHcuuGOG6vomlNQpOC15QHy4-mkbUKYgU2jcWEG4TN5Xs4EzOKGJovV5IavuMv2XgSJeCm1zaZ2nZeCCBDaXNDJKJwVgbVSjlIsaEUKV8OVG203OelP2rAzwKQkGEOWypTUdmI52a-_9QE-RZBP-lSA/s1024/banksy.jpeg" imageanchor="1"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="1024" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi0sUsqw6X9PWcHuoEcnC5Vp3h0rDU1LephucGJHcuuGOG6vomlNQpOC15QHy4-mkbUKYgU2jcWEG4TN5Xs4EzOKGJovV5IavuMv2XgSJeCm1zaZ2nZeCCBDaXNDJKJwVgbVSjlIsaEUKV8OVG203OelP2rAzwKQkGEOWypTUdmI52a-_9QE-RZBP-lSA/w640-h480/banksy.jpeg" width="640" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div>Cuando la BBC anunció que Banksy «coló» al Museo Británico esta atrevida pieza de concreto, le puse estas palabras: «Refri vacío. Hambre llena. Creo que es momento de cacería posmoderna». Por entonces, había ido al supermercado con los <a href="https://letranias.blogspot.com/2013/08/vales-de-despensa.html" target="_blank">vales de despensa</a> que me daban en el trabajo. <div><br /></div><div>Pero... ¡cómo cambian las cosas los años! </div><div><br /></div><div>En el 2005 Banksy situó a una personita prehistórica en el supermercado… pero ahora, esa personita tendría un celular en la mano y una cuenta en Rappi, Uber Eats o Cornershop para atrapar al bisonte de sus antojos desde su cama. </div><div><br /></div><div>Cambia, todo cambia… ¿pero qué tal es empujar el carrito por los pasillos de Costco, aunque sea solamente por paseo?</div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-45226940702678799512022-06-06T15:17:00.004-05:002022-06-06T15:17:42.031-05:00Nadadora<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe2rzahGA_sHkwQBdyawWPNoAzFrCLvU5QDFUXCza5oh9hlEuKFI_EwQtowZs5PFmibvMJ5btAJZJedQb22DRVtQVS5i03-Sma3Urh1yzVfawD0wiKnlTwq8q9U8J5QuwIua7USRpFh_N5tRyQtUga6ZQOIg61GX9-UARG71W6RjTT5OgCB8ROGbiZBQ/s1920/raindrop-gb951ce0fa_1920.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1440" data-original-width="1920" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhe2rzahGA_sHkwQBdyawWPNoAzFrCLvU5QDFUXCza5oh9hlEuKFI_EwQtowZs5PFmibvMJ5btAJZJedQb22DRVtQVS5i03-Sma3Urh1yzVfawD0wiKnlTwq8q9U8J5QuwIua7USRpFh_N5tRyQtUga6ZQOIg61GX9-UARG71W6RjTT5OgCB8ROGbiZBQ/s320/raindrop-gb951ce0fa_1920.jpg" width="320" /></a></div><br /><br /><br />De Alessandra Racca (Turín, 1979).<br />Poeta italiana.<p></p><p><br /><br />Llueve.<br /><br />Mi madre llora<br />su no poder ser hija.<br /><br />Yo lloro<br />mi no poder ser madre.<br /><br />Con mi ser hija<br />ando a los golpes hace tiempo.<br /><br />«Ustedes mujeres no están<br />nunca<br />contentas y están así enormemente<br />llenas de agua».<br /><br />Las mujeres en esta habitación<br />son bellas<br />tal vez no están nunca contentas,<br />a veces lloran pero<br />saben consolar.<br /><br />Tomo a mi madre en brazos<br />aunque no es todavía vieja<br />aunque no es este mi turno<br />de ser madre de madre.<br /><br />Pequeña pequeña madre mía<br />esta noche querría acunar tu llanto.<br /><br />Mi madre sonríe agua<br />dentro de sus ojos.<br /><br />Llueve.<br /><br />No hay nada más potente que el agua, ¿sabes?<br />Ni fuego, ni viento, ni terremoto.<br />Y en un tiempo, se sabe,<br />la vida empezó a agitarse en el agua.<br /><br />Llueve y esta habitación está llena de agua:<br />yo soy aquel pequeño feto<br />nena<br />nadaré todo el invierno<br />naceré en primavera<br />primero saldrá agua<br />después yo.<br /><br />No se preocupen cuando llore.<br />Llorar sirve para respirar.<br /><br /><br /></p><div style="text-align: right;">Pertenece al libro <i>Poesie antirughe</i>.</div><div style="text-align: right;">Blog de Alessandra Racca <a href="https://www.signoradeicalzini.it/me-stessa-bisss/" target="_blank">aquí</a>.</div><p></p>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-11151415815022543212022-05-31T13:55:00.004-05:002022-05-31T13:59:31.630-05:00¿Cuál es un buen poema?<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuQ2ZejJPCxC7i8fePuyxVdfIsEI8TeU2teCa6fX1BclAiSPP9B5cX37qIEeW-YLyuzzyGWCUP2Av3JF5AsRreN3fQjs_rbLrU6ruh1eGCfjnFN0sJW0WUulk17sqW7Ori-VFnnLyfwcaGZacFx2r4nyzI-WPRiu0y0iWzOKFSyKLy1_FmHHzeZA-7HQ/s960/labios%20de%20la%20tierra.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="594" data-original-width="960" height="124" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjuQ2ZejJPCxC7i8fePuyxVdfIsEI8TeU2teCa6fX1BclAiSPP9B5cX37qIEeW-YLyuzzyGWCUP2Av3JF5AsRreN3fQjs_rbLrU6ruh1eGCfjnFN0sJW0WUulk17sqW7Ori-VFnnLyfwcaGZacFx2r4nyzI-WPRiu0y0iWzOKFSyKLy1_FmHHzeZA-7HQ/w200-h124/labios%20de%20la%20tierra.jpeg" width="200" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i>... el labio de la tierra...</i></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><i><br /></i></div><div><br /></div><div style="text-align: center;">·:·:·:·:·</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div>Aunque he leído poco a Màrius Sampere, siempre que lo encuentro me resulta una revelación. Minutos atrás, «Un día escribí» saltó a mi mesa como un gato dispuesto a enredarse entre mis manos y obligarme a su atención, haciéndome pensar lo siguiente: «Addy, ¿sabes cuál es un buen poema? Aquel que cuando lo terminas de leer, sientes que te corta el paso. Y la respiración».</div><div><span style="text-align: center;"><br /></span></div><div style="text-align: center;">·:·:·:·:·</div><div style="text-align: center;"><br /></div><div><span><a name='more'></a></span><div><br /><h1 style="text-align: center;">Un día escribí</h1>Màrius Sampere (1928 · 2018).<br />Poeta catalán.<br /><br />Un día escribí que hacer poesía<br />era como preguntar<br />a cada nombre qué otro nombre quería para sí: te llamas<br />añoranza, ¿no quisieras llamarte presentimiento o gusano?, la lluvia<br />es tu nombre, ¿quieres llamarte lágrima? De eso<br />hace ya mucho tiempo y los nombres no respondieron nunca,<br />debe ser que se lo pensaban.<br /><br />Ahora es distinto, no lo escribiría.<br />Sé que ninguna cosa,<br />aun siendo la envidia permanente de otra,<br />al ser ella misma no puede desistir<br />de su esfuerzo esencial, no tiene respuesta, es<br />pura indecisión, sólo vacila. Y han pasado muchos años<br />y cada nombre se está muriendo junto al rescoldo<br />de su sentido primero e invariable.<br /><br />Y pienso, ya de lejos,<br />que la poesía es hacer enmudecer<br />el labio de la tierra con la palabra justa.<br /><br />De: <i>La canción de la metamorfosis</i>, 1995.<br /></div></div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-19932549810575015872022-05-21T16:00:00.001-05:002022-12-10T10:44:08.935-06:00Flamboyán amarillo<p> <table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO9GFL2aOTxkk_wO9QbCz3wyyBxoL7Y9F-vu3LTW_qEUjfY0QaqhJCYKUx-meCnghWX0WjOweDR17FVOrzOuDs3x4wbSEgcEQIbW-r3MueikbKapL8cNuVjtf1_kYDNZROmsw3jQxEzW_NaElxxfREdxlPTEZpnX838Q_26K8XG_yK6Rz0GUY67TBG6g/s1024/Flamboya%CC%81n-amarillo.-Foto-de-Addy-Go%CC%81ngora-Basterra-2022.png" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="1024" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO9GFL2aOTxkk_wO9QbCz3wyyBxoL7Y9F-vu3LTW_qEUjfY0QaqhJCYKUx-meCnghWX0WjOweDR17FVOrzOuDs3x4wbSEgcEQIbW-r3MueikbKapL8cNuVjtf1_kYDNZROmsw3jQxEzW_NaElxxfREdxlPTEZpnX838Q_26K8XG_yK6Rz0GUY67TBG6g/w640-h640/Flamboya%CC%81n-amarillo.-Foto-de-Addy-Go%CC%81ngora-Basterra-2022.png" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Me gusta salir a caminar y encontrar en la naturaleza hermosuras como esta.<br /><br /></td></tr></tbody></table></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div>Parece un árbol, pero son dos. <p></p><p>Crecen juntos, tronco a tronco, casi entrelazados. Una de las copas se presume en amarillo, porque es mayor. El otro es más joven, aún no está en momento de floración. </p><p>Pero todo es cuestión de tiempo. </p><p>Se complementan. Se adornan. Si te acercas, puedes oír el rumor amaderado que emiten al contenerse. </p><p>Es un hermoso e inconfundible flamboyán amarillo hablándonos de amor.</p>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-4811605977844536832022-05-21T15:02:00.000-05:002022-05-21T15:02:17.389-05:00¡Gracias, Cali!<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmHf7dwbmFFj-1u-mxsmoRek2PuDh_lHPw8m3xeW7iQ1XH8JX0CDbK0NFwG2OiODOecwxaAGTkLZd5M6Ril4TvWhW-3jpjJfX_mvfRXCmvuLVW6jdIz-DvpLJ8UiAPQDoix_RLwP32FZqV6gjI5NfFW_XKy69ZMKeonvK26YGO8R_sWYW3IIVQ6M9-yw/s3024/CD0BF1C7-6BD5-491C-ABCD-E403491B6AD5.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="Una parte de la biblioteca personal de Cali" border="0" data-original-height="3024" data-original-width="3024" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmHf7dwbmFFj-1u-mxsmoRek2PuDh_lHPw8m3xeW7iQ1XH8JX0CDbK0NFwG2OiODOecwxaAGTkLZd5M6Ril4TvWhW-3jpjJfX_mvfRXCmvuLVW6jdIz-DvpLJ8UiAPQDoix_RLwP32FZqV6gjI5NfFW_XKy69ZMKeonvK26YGO8R_sWYW3IIVQ6M9-yw/w400-h400/CD0BF1C7-6BD5-491C-ABCD-E403491B6AD5.jpeg" title="Una parte de la biblioteca personal de Cali" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both;"><br /><br />A mis cuarenta años voy llegando a John Green —autor de bestseller’s de literatura juvenil— y estoy fascinada.<br /><br /> Todo empezó cuando Cali volvió de Gandhi con «Ciudades de papel» bajo el brazo. El título me gustó. Al cabo de pocos días, le pregunté qué le parecía el libro. Entonces me habló de John Green. Me dijo que, hasta ahora, el título de ese autor que más le gusta es «El teorema Katherine». Que lo leyó por primera vez a las doce años. A saber: Cali cumple veinte en noviembre del 2022. Le pregunté de qué trata. La breve sinopsis que me dio a quemarropa en dos segundos me pareció convincente. «¿Me lo prestas?». En cuestión de minutos Cali me puso uno de sus mayores tesoros en las manos. «Te lo voy a cuidar mucho». <br /><br /> Eso fue el martes en la mañana. Al momento que esto escribo, es sábado al medio día. Lo que quiere decir que entre miércoles y viernes devoré la segunda novela de John Green que la editorial <b>Nube de Tinta </b>publicó en el 2006.<br /><br />A dieciséis años de publicarse, voy llegando al libro «El teorema Katherine» y estoy fascinada. <br /><br /> Ha sido una caricia encontrar esta historia que el mercado editorial acomoda en su catálogo de «literatura juvenil». Es inteligente, divertida, está escrita con delicia. Los personajes son adorables —quiero que Hassan sea mi amigo— y la actitud del narrador en cuanto a la mente de Colin —el personaje principal— es exquisita. Leerlo es estar en un lugar agradable, hay párrafos para reflexionar, hay otros que hubiera subrayado —si el libro no fuese ajeno—, juegos de palabras para saborear y también guiños literarios, como el que alude a «Los desnudos y los muertos» de Norman Mailer.<br /><br /> Peeeeeeeeeero lo más importante de esta experiencia con John Green, es la siguiente. Es una confesión: me siento abochornada conmigo misma. Tuve, hasta ahora, una idea equivocada de lo que es «literatura juvenil». Este libro, con el que alegremente entro a la bibliografía de su autor (¡quiero leerlo toooodoooooo!), ¡qué bueno que tenga en la mira a gente joven! Me hubiera encantado leer esta historia a la edad de Cali. En cuanto a la generación a la que pertenezco y a las personas que estamos en otros «pisos» de la vida, cuánto bienestar nos traería alternar historias como esta con nuestros hábitos de consumo «normalizados» plagados de violencia, suspenso, ansiedad y todo lo demás… empezando por las noticias y continuando con series a las que a veces dan ganas de poner en «mute» o que nos hacen girar el rostro para no mirar.<br /><br /> En pocas palabras: Lee «El teorema Katherine» de John Green. Serán horas muy bien invertidas. <br /><br /> Así que por eso y más… ¡gracias, Cali!<br /><br /> PS. El fin de semana pasado salimos de viaje en familia. Cali se acompañó de «Ciudades de papel». Mientras leía junto a la ventanilla del avión, Claudia y yo leímos en el Kindle una novela corta —que pronto vendré a comentar— y que nos acompañó el vuelo de ida y el de vuelta. Otro día contaré esa primera experiencia de leer «de a dos» un mismo Kindle.</div><p></p>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-21590355046432587642022-05-10T08:11:00.000-05:002022-05-10T08:11:03.557-05:00Vietnam<div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkiUL9Fe84Ttpb2QXrrNMBDTQb8gO9CoG9s4x2VctlXGPjZw8MbHRSOcNFAtFRP_aSeMVKFdtJc4oym2r0LB8VFzEQOdcQPpiO3Uh02roEOOrX7mIbDYcTjJSrYu0zhU536Io438sorFEcsPI-ut7-IujMKPuc5Iw5aWLvgXUXHHxC66bLkDMLN_ZbAw/s1920/hands-g7d4c202db_1920.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1276" data-original-width="1920" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjkiUL9Fe84Ttpb2QXrrNMBDTQb8gO9CoG9s4x2VctlXGPjZw8MbHRSOcNFAtFRP_aSeMVKFdtJc4oym2r0LB8VFzEQOdcQPpiO3Uh02roEOOrX7mIbDYcTjJSrYu0zhU536Io438sorFEcsPI-ut7-IujMKPuc5Iw5aWLvgXUXHHxC66bLkDMLN_ZbAw/w400-h266/hands-g7d4c202db_1920.jpg" width="400" /></a></div><br /></div><br /><div style="text-align: left;">Wislawa Szymborska (1923 · 2012).<br />Poeta polaca.<br /><br />Mujer, ¿cómo te llamas? —No sé.<br />¿Cuándo naciste, de dónde eres? —No sé.<br />¿Por qué cavaste esta madriguera? —No sé.<br />¿Desde cuándo te escondes? —No sé.<br />¿Por qué me mordiste el dedo cordial? —No sé.<br />¿Sabes que no te vamos a hacer nada? —No sé.<br />¿A favor de quién estás? —No sé.<br />Estamos en guerra, tienes que elegir. —No sé.<br />¿Existe todavía tu aldea? —No sé.<br />¿Estos son tus hijos? —Sí.</div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-17577866727653053872021-12-08T18:57:00.003-06:002021-12-08T18:58:50.455-06:00Cabo Sounion<p> <a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi68dJIFkIRGEd_GyCnLVjiw-kWN2gcqYbq6BL4oYJJ6qk8ElAVPxe9SlbaYSbjQ0xzFLnM8o3JWk97_OqlnyOqGHKXJRt-DGDeirkX4WQPgfQnPImG5puA6Awj4EaaxYbEi_nQvE-14WocPI1TmMur933bad1l__LeZcNVbXsHJYzd1ZK7U_1KT_rrZQ=s1000" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="667" data-original-width="1000" height="267" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi68dJIFkIRGEd_GyCnLVjiw-kWN2gcqYbq6BL4oYJJ6qk8ElAVPxe9SlbaYSbjQ0xzFLnM8o3JWk97_OqlnyOqGHKXJRt-DGDeirkX4WQPgfQnPImG5puA6Awj4EaaxYbEi_nQvE-14WocPI1TmMur933bad1l__LeZcNVbXsHJYzd1ZK7U_1KT_rrZQ=w400-h267" title="Foto tomada de internet." width="400" /></a></p><br /><p></p><br /><br />Luis García Montero (1958).<br />Poeta español.<br /><br />Al pasar de los años,<br />¿qué sentiré leyendo estos poemas<br />de amor que ahora te escribo?<br />Me lo pregunto porque está desnuda<br />la historia de mi vida frente a mí,<br />en este amanecer de intimidad,<br />cuando la luz es inmediata y roja<br />y yo soy el que soy<br />y las palabras<br />conservan el calor del cuerpo que las dice.<br /><br />Serán memoria y piel de mi presente<br />o sólo humillación, herida intacta.<br />Pero al correr del tiempo,<br />cuando dolor y dicha se agoten con nosotros,<br />quisiera que estos versos derrotados<br />tuviesen la emoción<br />y la tranquilidad de las ruinas clásicas.<br />Que la palabra siempre, sumergida en la hierba,<br />despunte con el cuerpo medio roto,<br />que el amor, como un friso desgastado,<br />conserve dignidad contra el azul del cielo<br />y que en el mármol frío de una pasión antigua<br />los viajeros románticos afirmen<br />el homenaje de su nombre,<br />al comprender la suerte tan frágil de vivir,<br />los ojos que acertaron a cruzarse<br />en la infinita soledad del tiempo.Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-55397978491396132182021-09-30T22:43:00.006-05:002021-09-30T22:46:27.001-05:00Con ella<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLCuoc4EGYKAi1gdlS97i8TpgDfpgm_Kr7MbbP1oIJjkgom0v0yJPz-pl9u7dCkL_tn4-FkSo00On9lnkU0czNVUO1J_dgBsgM1OxoVjWj1hJdI9J_lzFo53U5BjFKKulBLPPZEDjkmJ5B/s420/Neruda+con+Matilde+Urrutia.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="293" data-original-width="420" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLCuoc4EGYKAi1gdlS97i8TpgDfpgm_Kr7MbbP1oIJjkgom0v0yJPz-pl9u7dCkL_tn4-FkSo00On9lnkU0czNVUO1J_dgBsgM1OxoVjWj1hJdI9J_lzFo53U5BjFKKulBLPPZEDjkmJ5B/s320/Neruda+con+Matilde+Urrutia.jpeg" width="320" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">Pablo Neruda con Matilde Urrutia</div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div><br /></div>Pablo Neruda. <br />Poeta chileno.<br /><br />Como es duro este tiempo, espérame:<br />vamos a vivirlo con ganas.<br />Dame tu pequeñita mano:<br />vamos a subir y sufrir,<br />vamos a sentir y saltar.<div><br /></div><div>Somos de nuevo la pareja</div><div>que vivió en lugares hirsutos,</div><div>en nidos ásperos de roca.</div><div>Como es largo este tiempo, espérame</div><div>con una cesta, con tu pala,</div><div>con tus zapatos y tus ropas.</div><div><br /></div><div>Ahora nos necesitamos</div><div>no sólo para los claveles,</div><div>no solo para buscar miel:</div><div>necesitamos nuestras manos</div><div>para lavar y hacer el fuego,</div><div>y que se atreva el tiempo duro</div><div>a desafiar el infinito</div><div>de cuatro manos y cuatro ojos.</div><div><br /></div><div>[Del poemario <i>Estravagario</i>].</div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-77510488467295630452021-06-30T17:09:00.001-05:002021-06-30T17:09:11.132-05:00La mañana es un tigre<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTAFy3YbL_Ia1-Sg2iPNlqh0nAOOelp-ZZhQWC2GuOEQWQfN0wAFUwflKbnomc1VW7zgsk6YMHobnYOsMRnvm_ENmH00_VE9e-dMxLZu0Tp_xyKqB4meu6g_Wv6pPvUiYsd8ZBoEKcwVrn/s800/Amanecer+con+persianas.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="550" data-original-width="800" height="440" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTAFy3YbL_Ia1-Sg2iPNlqh0nAOOelp-ZZhQWC2GuOEQWQfN0wAFUwflKbnomc1VW7zgsk6YMHobnYOsMRnvm_ENmH00_VE9e-dMxLZu0Tp_xyKqB4meu6g_Wv6pPvUiYsd8ZBoEKcwVrn/w640-h440/Amanecer+con+persianas.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span style="font-family: Work Sans;">Carmen Villoro (1958).</span><div><span style="font-family: Work Sans;">Poeta mexicana.</span></div><div><br /></div><div><i><span style="font-family: Roboto Condensed;">La mañana es un tigre que entra por la ventana. Con movimientos felinos avanza por el piso de la habitación, restriega su lomo rayado contra los muros, sube lento y silencioso por los muebles levantando acaso diminutas polvaredas que brillan a contraluz; husmea los objetos, los despierta del nocturno letargo con su lengua tibia, se tiende, amarillo y perezoso, sobre la alfombra. Su presencia convierte tu recámara en estepa africana y hace que todas las estaciones sean verano.</span></i></div><div><br /></div><div><span style="font-family: Roboto Condensed;">Tomado del libro «Jugo de naranja».</span></div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-85629023762252801592021-05-16T17:19:00.000-05:002021-05-16T17:19:13.744-05:00La poesía<p style="text-align: center;"> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUo8jEEY4L3aDoSOGAfslnI8sJX2izvHT39fsR3fWIBuwMSxxytUZTuPw5Fak8t8KSJwjFq2l93GpYJ0A0H1peDnBhFOdPD-CHWk5cotUZueHLf5sZ2YnnOXtg9CDR_Qi756Ojdr4_un6T/s1920/skeleton-key-3886500_1920.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="1920" height="512" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgUo8jEEY4L3aDoSOGAfslnI8sJX2izvHT39fsR3fWIBuwMSxxytUZTuPw5Fak8t8KSJwjFq2l93GpYJ0A0H1peDnBhFOdPD-CHWk5cotUZueHLf5sZ2YnnOXtg9CDR_Qi756Ojdr4_un6T/w640-h512/skeleton-key-3886500_1920.jpg" width="640" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: left;"><br /></div>Eugenio Montejo (1938 · 2008).<br />Poeta venezolano.<br /><br />La poesía cruza la tierra sola,<br />apoya su voz en el dolor del mundo<br />y nada pide<br />ni siquiera palabras.<br /><br />Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;<br />tiene la llave de la puerta.<br />Al entrar siempre se detiene a mirarnos.<br />Después abre su mano y nos entrega<br />una flor o un guijarro, algo secreto,<br />pero tan intenso que el corazón palpita<br />demasiado veloz. Y despertamos.<p></p>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-80797215732419432832021-04-13T12:06:00.001-05:002021-04-13T12:06:42.032-05:00Ahora<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo8eb3AjxUjR0qB2eBdT8_XBTErlfPwsa9BNnLts1oJ0cZpu2-a8WTHxNLuhXMV1VqsYrfbGWNcNM0CI1uPczbXlQO9kGyKS18BxSDF2EFGvWbWJM96VkBn1fdybUfDBKzz6_Ly1KxJ3I1/s512/unnamed.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="341" data-original-width="512" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgo8eb3AjxUjR0qB2eBdT8_XBTErlfPwsa9BNnLts1oJ0cZpu2-a8WTHxNLuhXMV1VqsYrfbGWNcNM0CI1uPczbXlQO9kGyKS18BxSDF2EFGvWbWJM96VkBn1fdybUfDBKzz6_Ly1KxJ3I1/s320/unnamed.jpg" width="320" /></a></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div>María Elena Walsh (1930-2011).<br />Poeta argentina.<br /><br />Ahora como un ángel apareces<br />y me rodeas sin decirme nada.<br />Ángel que yo cuidara tantas veces<br />sin saberlo, callada.<br /><br />En todo lo que miro permaneces<br />como el aire feliz de la mirada.<br />Me parezco a tu ausencia y te pareces<br />a mi resucitada.<br /><br />Porque viniste cuando me moría<br />a devolverme a vivas caridades;<br />porque mi noche muda se hizo día<br /><br />por gracia de tu voz iluminada,<br />en esta eternidad con que me invades<br />yo que no era, soy tu enamorada.Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-15785124141371950962021-03-16T19:16:00.003-06:002021-03-16T19:17:15.706-06:00Dudas y otras dudas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdhpqtD6BqXM2WqFdlYwRyT-pHca_CjN1AmWEzAbpFp-qfXvooP_otfuigDCWAyYujXkMRwsNLywHZHEBQQ6vXdxrSENa-F02jO4olV9n6lo7Nu5WoGJB7naNkaLE0ezS7CbKX7s2qVZgA/s2048/2E0A1E4B-609A-488D-BC04-B16A3DA270BA.heic" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1536" data-original-width="2048" height="480" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgdhpqtD6BqXM2WqFdlYwRyT-pHca_CjN1AmWEzAbpFp-qfXvooP_otfuigDCWAyYujXkMRwsNLywHZHEBQQ6vXdxrSENa-F02jO4olV9n6lo7Nu5WoGJB7naNkaLE0ezS7CbKX7s2qVZgA/w640-h480/2E0A1E4B-609A-488D-BC04-B16A3DA270BA.heic" width="640" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: left;">Luis García Montero (1958).</div><div style="text-align: left;">Poeta español</div><div style="text-align: left;"><br /><h3 style="text-align: left;">Dudas</h3></div><div style="text-align: left;"><br />Vas a ser un perdido.<br />No me importa.<br />Me parece más triste<br />no saber dónde estoy.<br /><br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><h3 style="text-align: left;">Otras dudas</h3><div style="text-align: left;"><br />Lo peor<br />no es perder la memoria,<br />sino que mi pasado<br />no se acuerde de mí. </div><div style="text-align: left;"><br /><div style="text-align: center;">Tomado del libro "Vista cansada".</div></div>Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5402122115985578872.post-29129710190038257512021-03-01T12:24:00.003-06:002022-12-14T12:27:07.060-06:00Cien marzos de soledad<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijsvcia2VSelD3FUc8YIA3MaRw9oUtRYWlXDXIVUM1ig4tbcRhAKGONEpr-lDCRLn6UQptG-oSi8m7n0mFpQz0MHAeKGUB9xNuavmFZpLmzEemP6JhfvgiQGTrPNjvOezN5NTcJHYJg1ZqnjG-dF853kSVEpyJSF4OJn3LvzdE1aI12gMR5fTwykxqqg/s512/Cien-an%CC%83os-de-soledad.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="512" data-original-width="512" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEijsvcia2VSelD3FUc8YIA3MaRw9oUtRYWlXDXIVUM1ig4tbcRhAKGONEpr-lDCRLn6UQptG-oSi8m7n0mFpQz0MHAeKGUB9xNuavmFZpLmzEemP6JhfvgiQGTrPNjvOezN5NTcJHYJg1ZqnjG-dF853kSVEpyJSF4OJn3LvzdE1aI12gMR5fTwykxqqg/w640-h640/Cien-an%CC%83os-de-soledad.jpeg" width="640" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Mi ejemplar con un hielo...</td></tr></tbody></table><br /><div style="text-align: center;"><br /></div>Llegó marzo. Lo que quiere decir que en cualquier momento llegarán los gitanos a Macondo, y entre ellos llegará Melquíades para enloquecer con sus hallazgos a José Arcadio Buendía, para infarto de Úrsula Iguarán, que no cantó ni un día de su vida.<br /><br />Llegó marzo y el coronel Aureliano recordará la tarde cuando su padre lo llevó a conocer aquella rareza gélida dentro de un cofre de pirata, ante el que murmuró: «Es el diamante más grande del mundo»… pero no, no era, «es hielo», le dijo el gitano.<br /><br />Llegó marzo y, aunque sea sólo por hoy, si tienes «Cien años de soledad» hojea el principio, o reléelo, o léelo completo otra vez, o por primera vez. Y tal vez te enamores de la novela, quieras un poquito más al español y veas con otros ojos la joya de agua con vocación de charco que luce junto a la portada.Addy Góngora Basterrahttp://www.blogger.com/profile/17807268694516395610noreply@blogger.com0